MUCHAS FELICIDADES, QUERIDO BLOGINOM.

Como ya te has hecho mayor y no es justo tenerte durmiendo aún en una cuna, te he preparado una bonita cama en esta dirección.

filosofiadegarrafa.blogspot.com

Así podrás estirarte sin chocar tus estremidades contra los barrotes.

Dulces sueños, bebe.

http://www.youtube.com/watch?v=todj4fK7FFI

Una genialidad de Eduardo Galeano.

Lavarse la cara no basta.

El barro queda en el corazón,

envuelto en la seda del pasado

pero sin dejar de ser presente...

Pasea agosto en mis sueños

acunado por el silencio de la luna

- única laguna de filtro blanco

en un mundo que no sabe estar callado.-

Voces como cañones, apedrean sensaciones.

Gritando a bocajarro lecturas de prensa

en las  que todos los caminos llevan a Roma.

Mi mundo me apresa con su prisa.

Hace piquetes en el sosiego…

no conoce el silencio y la escucha.

Lavarse la cara  no basta…

Me queda grande el disfraz de normalidad.

Y en el menor “no pasa nada”,

quedo desnuda con las manos llenas de sentimientos

que luchan por desenredarse  y volver a ser hilo de cometa.

Y es que…

lavarse la cara, no basta

Mi imagen favorita en el libro de ciencias naturales del cole....

De mayor quiero ser prisma de cristal

y hacer el amor con la luz todo el día.

Estoy taponada.

Los días me llevan por donde quieren.

Los planes hacen piquetes en mi tranquilidad.

…..tengo indigestión de sentimientos y no se como organizar tooodas las sensaciones que hay en mi interior.

Tienen autonomía, una pobre y alocada autonomía. Escalan para llegar a la boca y justo cuando se van a convertir en palabras, ZAS!!!.....por arte de magia mezclan sus cuerpos, entrelazan sus extremidades, cambian dientes por ojos y ya no las puedo reconocer.....

Con esas pintas - claro está - no las puedo dejar salir a la calle y casi sin ser consciente les he construido un hospital psiquiatrico en mi interior donde juegan todo el día componiendo ideas deformes que solo saben dar vueltas en círculo chocándose de frente unas con otras.

Necesito un oasis para jugar a los mecanos con mis sensaciones de agosto.

…Allí…

…Dónde la costumbre guarda las emociones de ese cántaro que cada día va a la fuente

…Donde se esconden los esfuerzos que escatimamos

…Donde mueren las intenciones cuando hablamos en pasado

…Donde manda el reflejo un espejo que se hunde en el mar

…Donde se encuentran los que no acuden a su cita

…Donde callan los folios con membrete que soñaban con llenar su panzas blancas de poesía.

…Donde se quedan las uvas que toman somníferos un 31 de diciembre

…Donde defecan las felicitaciones de un huraño

…Donde mueren por la boca los peces...

"Había una vez un hombre que siempre iba vestido de gris. Tenía un traje gris, tenían una corbata gris, un sombrero gris y un bigotito gris.

El hombrecito vestido de gris hacía cada día las mismas cosas. Se levantaba al son del despertador. Al son de la radio, hacía un poco de gimnasia. Tomaba una ducha, que siempre estaba bastante fría; tomaba un desayuno, que siempre estaba bastante caliente; tomaba un autobús, que siempre estaba bastante lleno; y leía el periódico, que siempre decía las mismas cosas.

Y todos los días, a la misma hora, se sentaba en su mesa de la oficina. A la misma hora. Ni u n minuto más, ni un minuto menos.

Todos los días igual. El despertador tenía cada mañana el mismo zumbido. Y esto le anunciaba que el día que amanecía era exactamente igual que el anterior.  Por eso, nuestro hombrecito del traje gris, tenía también la mirada de color gris.

El hombrecito soñaba con ser cantante de ópera. Famoso. Entonces, llevaría trajes de color rojo, azul, amarillo…trajes brillantes y luminosos.

Cuando pensaba aquellas cosas, el hombrecito se emocionaba. Se le hinchaba el pecho de notas musicales, parecía que le iba a estallar. Tenía que correr a la terraza y el canto que llenaba sus pulmones volaba hasta las nubes. Pero nadie comprendía a nuestro hombre. Nadie apreciaba su arte. Los vecinos que regaban las plantas, como sin darse cuenta, le echaban una rociada con la regadera. Y el hombrecito vestido de gris entraba en su casa, calado hasta los huesos.

Algún tiempo después , una mañana de primavera. Las flores se despertaban en los rosales. Las golondrinas tejían en el aire maravillosas telas invisibles. Por las ventanas abiertas se colaba un olor a jardín recién regado. De pronto, el hombrecito vestido de gris comenzó a cantar…

En la oficina. Se produjo un silencio terrible. Las máquinas de escribir enmudecieron. Y don Perfecto, el Jefe de Planta, le llamó a su despacho con gesto amenazador. Y después de gritarle de todo, terminó diciendo que le echaría a la calle si se repetía el incidente.

Nuestro hombre pensó y pensó. Y al fin, se le ocurrió una brillante idea. Al día siguiente, fingió tener un fuerte dolor de muelas. Se sujetó la mandíbula con un pañuelo y fue a su trabajo. Así no podría cantar aunque quisiera. Y día tras día, año tras año, estuvo nuestro hombrecito, con su puñuelo atado, fingiendo un eterno dolor de muelas."

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Para algunos la historia termina así, pero hay quien prefiere finales felices, para ellos Fernando Alonso inventó un final feliz.

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"Y así estuvo hasta que cierto día conoció a un director de orquesta que quiso oirle cantar. El hombrecito, muy contento, pero con miedo, salió al campo con el director y allí, rodeados de flores y de pájaros, se quitó el pañuelo y cantó mejor que nunca. El director de orquesta estaba tan entusiasmado que lo contrató para inaugurar la temporada del Teatro de la Opera. Y la noche de su presentación, que se anunció en todos los periódicos, don Perfecto y los vecinos que le habían regado hicieron cola y compraron entradas para oírle cantar. Y asistieron al triunfo del hombrecito.

Nuestro hombre quemó todos sus trajes y corbatas de color gris. Tiró por la ventana el despertador. Se afeitó el bigotito de color gris y nunca, nunca, más volvió a tener la mirada de color gris."

Fernando Alonso. El hombrecito vestido de gris

Tengo un colega, que un día me comentó que cuando se siente desmotivado y no sabe que camino coger. Piensa “¿yo, que tipo de persona quiero ser?” y con esas gafas de  tercera persona, le resulta mas fácil focalizar para seguir jugando al ajedrez en el tablero de los días.

Me pareció brillante, como todo lo que enciende luces interiores de una forma simple. La primera persona no nos deja espacio para la visión constructiva de nuestro personaje en el mundo. Y verlo en la distancia te saca del mundo estático y conformista para llevarte al mundo de los vivos.

Durante estos días, en los que mi mundo es un torbellino de preparativos, incertidumbres, ilusiones y despedidas. Esa cavilación de Juan, me resuena en la cabeza.......

¿Cuánto hay de mi en este agosto que se me avecina? ¿Y cuanto forma parte de ese personaje que formamos cada día para que sea el actor principal de nuestra vida?

Salgo al tejado y me siento en él. Los pies colgando, para no sentir ningún contacto con el suelo….Busco la luna……Una única luna. La misma para mi, en la Ciudad de las Piedras, que para ti, en la Calle de los Elefantes…

Imagino ese triangulo irregular que formamos. Y de repente……..de repente estamos solas. Tu y yo, con la Luna como mensajera especial haciendo de hueco de aguja por el que enhebrar intimidad. A través de su agujero blanco en el cielo puedo verte dormir……shhhhhh….. – Allá, en la Calle de los Elefantes, es muy tarde y mañana será el gran día de los 22 ojos brillantes  –

Trepo, me cuelo por el blanco.  Te abrazo a través de su luz……te acaricio el pelo y te beso la frente……

Hoy 3 es un gran número…..

Hoy me alegro de que en la noche haya una única luna…..

Hoy, aunque en mi noche no hay estrellas, el negro no está vacío.

Hace poco, una de las cadenas de gimnasios más renombrada de Brasil, hizo una campaña de publicidad con la foto de una chica escultural y la siguiente frase: “Este verano qué quieres ser: ¿Sirena o ballena?”

Una mujer, cuyas características físicas no se especificaban, le envió este mensaje a la casa, respondiendo a su frase publicitaria:

 “Yo quiero ser ballena. Porque las ballenas están siempre rodeadas de amigos. Tienen una vida sexual activa, se embarazan y tienen ballenitas de lo más tiernas.

Las ballenas amamantan. Son amigas de los delfines y se lo pasan estupendamente comiendo camarones… Nadan por ahí, surcando los mares, conociendo lugares maravillosos, como los hielos de la Antártica y los arrecifes de coral de la Polinesia.

Las ballenas cantan muy bien y hasta tienen CDs grabados. Son enormes y casi no tienen predadores naturales.

Tienen una vida bien resulta, son hermosas y amadas por todos….

Sin embargo, las sirenas no existen....y si existieran, vivirían en permanente crisis existencial: ¿Soy un pez o soy una mujer? No tienen hijos pues matan a los hombres que encantan con su belleza. No tienen por dónde hacer el amor. Son bonitas, si, pero tristes y siempre solitarias ¿Quién quiere acercarse a una mujer que huele a pescado?

En definitiva, YO PREFIERO SER BALLENA”

" Querido tu, queridos vosotros, mis muy queridos todos:

La gente piensa con frecuencia que la magia no se aprende más que en libros polvorientos, en apolillados tratados de encantamientos perdidos en el fondo de viejos armarios.

Y eso no es así. El mundo es mucho más astuto.

La magia, la brujería, es un poco como la poesía: aparece por aquí, por allá, está junto a ti, pero no la ves.

Hay que buscar, rebuscar y observar. Es como una estrella en el cielo nocturno, como una gota de agua en la lluvia. Está aquí y está allá, junto a ti.

Algo imperceptible, casi invisible...el final de un hilo, el hilo de un hada del que penden todos sus secretos...

Sujétalo, no lo sueltes.

 Anda por aqui en algún lado.

Ahí junto a ti,

 enganchate a el..."

El Hada.

Philippe Lecherrmeier. "Hilo de Hada"

No hace mucho, asistí a una conversación en la que la hermana de una amiga estaba contando a un grupo de gente que había comprado un jardín Zen….Tal jardín, resultó ser una cajita con arena que producía un milagroso efecto relajante al ser peinada con un rastrillito….

Cuando estaba explicando en que consistía su adquisición, mi imaginación me llevó a la caja de cacas del gato de mi ex, cuyas defecaciones recogían también con un pequeño rastrillo y tiraban al cubo de la basura…..

Me atrevería a afirmar, que la llama de la relajación no invadía a mi ex cuando se dedicaba a esa labor. Es posible que las cacas en la arenita resten eficacia, aunque seguramente los 20 euros que le había costado el sucedaneo de sabiduría Zen, debían ser una gran motivación para dejarse llevar a cualquier estado que hubiese venido impreso en letras grandes en la caja de su gran adquisición.

…¡¡¡Que gran placebo el consumismo!!!...

WELL ES BIEN

   En los pulsos de ideas, siempre gana el brazo que se alía con el miedo…. y solo la razón puede hacer que el que pierde, se libere de su sensación de fracaso. Mientras tanto ando entre pulsos,  entre el viento y la pared blanca, entre el confortable sofá y el mar bravo, entre-abriendo…. entre-comillando…. entre-gando…. entre-lazando…. entre-medias… entre-tanto…

   Quiero montar éste caballo con la frente alta y la actitud del buen conocedor al que las pocas palabras le bastan… pero debe ser, que la comodidad me inyectó una dosis de temores mientras dormía al calor de la chimenea y ahora no sé si abrir la puerta por si ahí fuera esta helando…

  … Vivencia. Será una gran vivencia…....... pues claro!... O acaso la palabra “muertencia” existe???… pero me da miedo la selva, y mucho más ahora que todas mis cosas “coti” dan en la “diana”.

Escrivo.... ¿o como se escribe?

Escribo como  cuando escribo

Escribo que escribo

Escribo por los que escribieron

Escribo: "escribo"

Escribo como se escribe escribe

Escribo cosas ya escritas

Escribo sin escribir nada

Escribo lo que escribo por escribir algo